Réveillez-vous Picards,
Picards et Bourguignons,
Apprenez la manière d'avoir de bons bâtons,
Car voici le printemps et aussi la saison,
Pour aller à la guerre donner des horions.

Tel parle de la guerre,
Mais ne sait pas que c'est,
Je vous jure mon âme que c'est un piteux fait,
Et que maints hommes d'armes et gentils compagnons,
Y ont perdu la vie, et robe et chaperon.

Où est ce duc d'Autriche ?
Il est en Pays-Bas,
Il est en Basse Flandre avec ses Picards,
Qui nuit et jour le prient qu'il les veuille mener,
En la Haute Bourgogne pour la lui subjuguer.

Quand serons en Bourgogne,
Et en Franche-Comté,
Ce sera qui-qu'en-grogne le temps de festoyer,
Bouterons le Roy de France dehors de ces costeaux,
Et mettrons en nos panses le vin de leurs tonneaux.

Adieu, adieu, Salins,
Salins et Besançon,
Et la ville de Beaune là où les bons vins sont,
Les Picards les ont bu, les Flamands les paieront,
Quatre pastards la pinte ou bien battus seront.

Nous lansquenets et reîtres,
Et soudards si marchons,
Sans finir de connaître où nous arriverons,
Aidons Dame Fortune et destin que suivons,
À prêter longue vie aux soldats bourguignons.

Quand mourrons de malheur,
La haquebute au poing,
Que Duc nostre Seigneur digne tombeau nous doint,
Et que dedans la terre où tous nous en irons,
Fasse le repos guère aux braves bourguignons.

Et quand viendra le temps,
Où trompes sonneront,
Au dernier ralliement, quand nos tambours batteront,
Nous lèveront bannières au Duc bourguignon,
Pour aller à la guerre donner des horions.